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L'encre de Chine coulait partout sur les doigts de Nathyst Owen, se faufilait sur les rides, entre les ongles. Après une heure et demie de torture, c'était fini. Nathyst se leva, éteignit la télé où Emmanuel Chain proposait de choisir le sexe de son enfant, et se rinça les mains au lavabo. L'eau charriait des micro-lames de rasoir qui arrachaient des spasmes de douleur le long de la colonne vertébrale du jeune RMIste. Il regarda ses doigts meurtris et sourit. Dans une semaine, les plaies seraient cicatrisées et l'on pourrait aisément lire la lettre inscrite sur chaque phalange : sur la main gauche, un H sur l'index, un A sur le majeur, un T sur l'annulaire, un E sur l'auriculaire. Pour la main droite, un E sur l'index, un T sur le majeur, un A sur l'annulaire et un H sur l'auriculaire. 

Avec un regard un peu dément, il scruta son visage dans le miroir au-dessus du lavabo. La tête plate et glacée aux yeux de biche tatoués semblait lui dire:"Rase-toi et tue-toi." Nathyst se tut, il n'avait d'ailleurs pas commencé à parler. En enfilant son sweat zippé à capuche Everlast il se demanda à quoi l’on pense quand on saute par la fenêtre du 72e étage des twin tower avec le feu au cul. La réponse était peut-être dans le  bouquin de Beigbedder, mais il ne le lirait pas. La lourde porte renforcée par une plaque de tôle volée sur un chantier grinça et Nathyst trouva le temps extrêmement long tandis qu'il fermait les 33 verrous qu'il avait installés avec passion. Dans la rue, la distance qui le séparait du ciel lui parut approximativement la même que la veille. Comme à son habitude, il posa ses mains au sol et un genou, imagina le starting bloc, attendit le signal, et au coup de feu sprinta jusqu'au sex shop du boulevard Bonne Nouvelle.

"- On a rentré "Gang Bang d'Appaloosa volume 11, n'oublies pas de le dire à tous les timbrés qu'tu verras fouiner dans le rayon Zoo! Qu'est-ce t'as fait à tes doigts?
- J'ai fisté une pute citronne nostalgique du Viet-Nam. Il pouvait pas l'encadrer ce con de boss, aussi plat que les battoires à fessée qu'il vendait. Il l'embauchait au black 3 jours par semaine pour étiqueter la marchandise et surveiller la demi-douzaine de trixoniens qui s'activaient mollement dans les cabines.
- Ouais, ben garde tes pognes sous le comptoir autant que possible, c'est un truc à faire fuir la clientèle c't'horreur… j'vais à la cave."